Recuerdan en Auschwitz a víctimas del Holocausto | Milenio.com

Para quienes no lo recuerdan, hoy es oficialmente el día del Holocausto.

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Somos Anonymous · ELPAÍS.com

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Dolto: ¿Cómo educar a nuestros hijos?

Con las limitaciones propias de la Biblioteca de Google (que se pueden sortear), ofrezco a ustedes este texto por pedido de un padre de familia, con la finalidad de tratar de tratar de comprender y acercarse a a la mentalidad del niño, entender desde una perspectiva más amplia las situaciones que pueden sucederse en una familia.

El hombre sin cabeza/ González Rodríguez

Quizá con retraso, cómo muchas de las cosas en mi vida, pero he terminado de leer El Hombre sin cabeza de Sergio González Rodríguez publicado por Anagrama. Debo confesar que la primera vez que lo intenté leer no pude aguantarlo, algo en el estilo directo, pesado, triste y oscuro, de esta escritura hecha con punzón, me resultaba pesado al punto de convertirse en desagradable.
Me remitía a todos esos lugares miserables de nuestra realidad que he tratado de evitar en mi vida y que sin embargo conozco de una manera u otra, no sólo por referencias, sino porque es la realidad de un México que mamamos desde niños y que encontramos una y otra vez, a la vuelta de la esquina en cualquier callejón negro de las calles en cualquiera de nuestras ciudades. Las escenas que describe son vívidas al punto de lastimar, todos los mexicanos hemos estado cerca de historias parecidas, conocemos los escenarios, las situaciones. Lo que lastima es verlas plasmadas no como si fueran parte de un texto de Sade o Masoch, de Genet o de Robbe – Grillet, tampoco es literatura surrealista lo que ahí se produce: se narra nuestra realidad y nada más, desnuda y maloliente, psicótica.
González Rodríguez es narrador, crítico y ensayista, consejero editorial y columnista del diario Reforma y del suplemento cultural «El Ángel».
Estudió Letras Modernas en la UNAM y colabora en diversas revistas. Entre otras obras, ha publicado El Centauro en el paisaje (1992), finalista ex aequo del Premio Anagrama de Ensayo en Barcelona, España; y una investigación sobre poder político, narcotráfico y asesinatos de mujeres en la frontera de México y Estados Unidos, Huesos en el desierto (2002), la cual fue finalista del Premio de Reportaje Literario Internacional Lettre/Ulysses 2003 en Alemania. También ha publicado la novela El triángulo imperfecto (2003), una nouvelle conceptual-conjetural El plan Schreber (2004) y la novela titulada La pandilla cósmica (2005).
El ensayo - novela que comento, es en realidad inclasificable. Podría ser catalogado como un reportaje, pero los recuerdos y opiniones del autor surgen a través de las páginas, como ríos que cruzan una realidad hosca que parece sin esperanza. Algunos de esos recuerdos son como una especie de reflexión sobre los orígenes de un caos sin esperanza. La muerte es la patrona y la gran invitada en ésta tragantona de imágenes que marea al lector y le deja con la impresión de haber sido apaleado por sus letras (Personalmente, terminé asombrado y fascinado, aterrado y con dolor de cabeza después de leerle).
El autor pretende exponer la fuerza ritual de los descabezamientos que se han convertido práctica frecuente por la narco delincuencia en nuestro país. Su mirada va más allá del acto violento para mostrar las raíces sacrificiales y mágicas del acto. También nos muestra cómo el principal problema de nuestro país es y ha sido la corrupción institucional que ha alejado a los ciudadanos comunes de la política y de sus gobernantes. La degradación social no empezó en este siglo, sus raíces se remontan atrás, mucho más atrás.
Este texto, podría ser un análisis del poder corrupto y sus consecuencias, del regreso del Dios Pan a nuestro mundo, una muestra de nuestro fracaso al entrar en la modernidad, en la Razón, la quiebra del Estado de Derecho en nuestra nación, pero el propósito real de su obra, me es desconocido. Quizá sólo ha querido compartir con nosotros sus pesadillas, vomitarnos su malestar, exponernos el horror – cómo Susan Sontag lo dijo – para combatirlo.
En todo caso, es una novela, un libro que debe leerse… quizá el más importante texto literario mexicano en lo que va del siglo.

Carta Psicoanalítica 2011.

Cartapi2011, originalmente cargada por juliusjob.

Les pedimos paciencia para la publicación del último número... con el deseo de entregar un número de calidad que sea el inicio de las conmemoraciones de los diez años de existencia, nos reunimos casi todos los miembros del comité para dicutir algunas cuestiones relacionadas con la mecánica de la revista.

Vals con Bashir (2008) - IMDb

Vals con Bashir (2008) - IMDb
Ari Foldman dirige y "protagoniza" un filme extraordianario de dibujos animados con un final sorprendente. El argumento es simple, él ha perdido la memoria y no recuerda los eventos sucedidos durante la invasión a Líbano en 1982 de Israel cuando realizaron una "guerra preventiva" tratando de expulsar a los combatientes palestinos refugiados en el sur de ese país.
Su vida de pronto se ve frenada por ese hueco de memoria y recurre a los especialistas, y luego a sus excompañeros de combate para tratar de explicarse lo que pasó e intentar recuperar sus recuerdos traumáticos de aquellos acontecimientos.
Los dibujos son muy originales, la técnica al servicio de las ideas, no se trata de The Watchmen o del tarado de Tín Tín. El viaje de este hombre a través de los surcos del tiempo le lleva a recordar las masacres de Sabra y Chatila provocadas por el ejército israelí y sus aliados que fueron calificadas de genocidio por parte de la Asamblea de la ONU en su resolución 37/123.
Hechos que tienden a olvidarse y que no son tan lejanos en el tiempo a los campos de concentración nazis, por lo que asombran e indignan el doble, pues provienen de quienes alguna vez fueron víctimas.
Recomendable en todo sentido... triste, pero necesaria de ver especialmente para los jóvenes.

Mexicanos consideran “peligrosos" a científicos - El Universal - México

Mexicanos consideran “peligrosos" a científicos - El Universal - México

Triste final de año.

La foto muestra una escena dentro de una escuela en cierta pequeña ciudad en Veracruz de nombre Tlapacoyan. Es una ceremonia celebrada justo en el día de los Inocentes (28 de diciembre) y si uno mira con cuidado al interior del círculo dentro del patio central del plantel verá un ataúd escoltado por maestros y alumnos. El acto es conmovedor, ella asiste por última vez a la secundaria dónde trabajaba y pasa lista ante una multitud conmovida por su muerte, la expresión de la gente que ha caminado con ella calles y calles a través del pueblo es auténtica como pocas. Nadie les paga por estar ahí, no van por quedar bien con nadie, no esperan recibir – cómo se acostumbra en los mitines políticos mexicanos – la camiseta o el paraguas con el logo de un partido, simplemente están ahí porque tuvieron algún contacto con la finada que yace hoy dentro del ataúd.
Se trata de una maestra de educación física que en vida se llamó Nimsy Méndez y que durante más de 20 años realizó su labor dentro de ese colegio y otros. Mi parentesco con ella es político y se debe a que fue la esposa de un querido primo hermano con el que compartí muchos momentos de mi niñez y algunos locos de juventud.
El día anterior a esta imagen, terminó la noche en vela de su cuerpo en casa, nunca había visto tantos arreglos florales ni coronas juntas en un acto así, tantas muestras de solidaridad y dolor. La gente arribaba a montones, se quedaba un buen rato y hasta lloraba sin ser de la familia. Los hijos no son creyentes de alguna religión pero permitieron que quienes así lo desearan, rezaran el rosario o se manifestaran en sus cantos cristianos y prédica moral. Ante la muerte no nos queda más que decir que el cuerpo es lo de menos, que el alma es la que importa y que Dios está arriba esperando a los justos en el paraíso para premiarles y perdonarles sus pecados. La carne es pasajera y el espíritu eterno. Ilusiones que permiten a los creyentes seguir viviendo en una realidad árida y solitaria que no muchos soportan a pelo.
Su hijo se me acercó en un momento y me dijo: En momentos así, piensas que es imposible que haya alguien arriba cuidándonos, premiando a los justos y eximiendo nuestros pecados.
La casa que no es pequeña se llenó de gente que venía a dar el pésame, pero sobre todo a decir adiós a su amiga, maestra, compañera, conocida casual. Fue necesario poner una carpa y sillas en el patio para dar albergue a los que se acercaron durante la noche, aún así, faltó espacio. Espontáneamente la gente traía pan dulce, galletas, antojitos. Las mujeres del pueblo hicieron en grandes ollas café con canela y dulce, té con frutas para ofrecer a quienes estábamos ahí. La velada fue como se acostumbra, una forma de masticar una noticia que se antojaba increíble, se trataba de dar crédito a lo inesperada y cruel que puede ser la vida en su movimiento a veces absurdo.
Luego de ahí, a la mañana, fuimos a pie a la catedral del pueblo dónde se celebró una misa de cuerpo presente en su nombre. No cupimos todos en la pequeña catedral del pueblo, éramos demasiados los que la queríamos. No soy una persona religiosa pero esta vez, verdaderamente me conmovió el amor de todo un pueblo, que recorrió unos tres kilómetros hasta el centro a pie acompañando a la querida maestra fallecida prematuramente a sus 46 años en la flor de una vida que empezaba quizá una nueva etapa: sin hijos pequeños, sin marido, sin obligaciones mayores, en una libertad que quizá nuca había conocido antes. De la iglesia caminamos a la escuela, luego al cementerio local, la caminata fue larguísima, la más larga de mi vida... la actividad entera del pueblo se paró, los policías abrieron paso a la gente... la banda escolar encabezaba la procesión, la Cruz Roja también nos acompañó con su banda en el sepelio... ningún automovilista se quejó o trató de ganarle el paso al cortejo. Tlapacoyan estaba de luto.
La causa de la muerte fue un terrible accidente en una estrecha carretera. Un percance en el que perdió la vida mi prima cuñada y que por sus características no permitió que pudiésemos ver el cuerpo. Ella y su familia (esposo y dos hijos) habían pasado hace apenas tres días la cena de Navidad en mi casa y en la reunión quién sabe por qué habíamos hablado de los accidentes sufridos por la familia. La recuerdo sin esfuerzo como una mujer sencilla, optimista siempre aún ante la adversidad y la difícil ocupación de ser la compañera de un esposo buena persona, pero siempre inquieto, un poco salvaje desde chico debido a una niñez no muy grata. Ahora él le llora desconsoladamente, sabiendo que no podrá remediar sus faltas, que no puede enmendar ya los errores y que finalmente perdió a la mujer de su vida en un momento en que todavía se podía soñar con el reencuentro.
Rememoro su voz femenina, cálida y plena, su eterna y amable sonrisa, aún velando en el hospital al marido tras de una de sus aventuras que terminó en un accidente en moto, y que hacían ver el inmenso amor que siempre le tuvo a su compañero que nunca dejó de ser su amado/amante y su héroe. También recuerdo esa foto que les tomé a mi primo y a ella hace 30 años en la Ciudad de México, cuando hacían su viaje de luna de miel con mi Nikon FM cuando se revelaban las fotos en el cuarto oscuro, se imprimía en blanco y negro y se formateaba manualmente. Esa foto se las enmarqué junto con otra que les tomé en color, ya en la era digital, veinticinco años después y en el jardín de su casa durante un asado. Afortunadamente están ahí también para dar cuenta de un amor que duró muchos años a pesar de ciertos tropiezos. Los rostros son los mismos básicamente, sobre todo Nimsy, que a pesar de los años y la maternidad, no había cambiado en su alegría interna, sobre todo en esa alegría que aparece en todas las fotos diciéndonos que ella siempre buscó ser feliz y que vivió su vida sin dejarse arrastrar por ninguna nube negra. No fumaba, no tomaba, siempre soltaba la carcajada ante cualquier graciosaza, buscaba en todo momento ser útil y agradar, nunca la vi gritar ni discutir, reclamarle algo al esposo o acusarlo ante otros, tampoco quejarse de alguna dolencia o enfermedad, siempre pensé que ella viviría más que yo o que su esposo.
Yo recuerdo a mi maestro de educación física de la secundaria. Un viejo sesentón con cara de pedófilo, que nos ponía a correr por el patio durante una hora y que luego nos ponía a hacer lagartijas o sentadillas, que se burlaba de aquellos que caíamos agotados y que no aguantábamos el esfuerzo. Ella no era así, y si me viene esa imagen tan desagradable a la memoria es sólo para compararlo con esta mujer hermosa, dedicada en cuerpo y alma a sus alumnos.
Mi sobrina – médica cómo su hermano – me dijo en un momento dado que uno de los niños se le acercó llorando y le dijo: Yo quería a tu mamá cómo a mi mamá. Ella siempre estuvo con nosotros, para ella no había imposibles. Momentos tristes cómo éste en la vida, nos hacen pensar que poca cosa somos, que los mejores no son necesariamente los que siguen en pie, que no hay recompensa para los buenos. No me queda ninguna duda de que ella sabía perdonar como ninguno, actuar siempre en beneficio del semejante, poner la otra mejilla, vaciar su corazón de penas cuando era necesario. Yo soy más complicado y a veces no sé perdonar a la primera... también pienso que hay cosas que son imperdonables. No me queda ninguna duda de que ella era mejor persona que yo, pero yo sigo aquí y ella no. Nada más por eso, las lágrimas se me vienen a los ojos... no sé si de pena o de coraje.
Descansa en paz amiga… y si estás en algún lugar… de seguro seguirás riendo a carcajadas, al mirar más de cerca, los caprichos de Dios.

Arial Font is Bullshit (Hungry Beast)